La hojarasca atardece,
Y mintiendo, infeliz,
La noche florece.

Con su mano mece,
En arrullos de viento
La canción de lo que acontece,
Que siempre es, si, no, sufrimiento,
Del rellano arrancar, quisiera,
Esta amarga letanía
Que tibiamente embadurna
Estos cristalinos ojos de presente